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José Joaquín Lucas Ñíguez
Yo no queria SerPoeta

Letrame

Impresión bajo demanda. Llega en 14 dias.

Páginas: 120
Formato:
Peso: 0.141 kgs.
ISBN: 9788418129773

Yo no quería ser Poeta,quería ser yo mismo.Aupar al niño que fui sobre mi espalday dejarle el timón de una vida sencilla,sin instinto de propietario,sin fronteras, ni pieles,ni viajes de ombligo a ninguna parte.Quería un jardín donde buscar la lluviacon los pies, haciendo del barro raíces.Quería ser la palabra, cumplir con el verbo dadocomo aquel abuelo que asentaba su nombresobre la honra y el trabajo.Quería ser solidario, no abandonar a ningún personajecon su página en blanco,ser parte de una tribu donde no se escatimaseen abrazos.Quería ser yo, para cumplir mis cumbresbastaba con subir a la montaña;escuchar el mar emboscado en el vientoentre las hojas de palmera.Yo no quería ser Poeta,pero acabé inventando un reinoen la terraza de casa,donde el Principito tenía su rosay era el Poema la única formade escapar entre la pared y la espada.Yo no quise ser Poetay mis cartas nunca estuvieron marcadas,pero en las noches más oscuras,solo el verso fue capaz de imaginarla madrugada.

Yo no queria SerPoeta

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Yo no quería ser Poeta,quería ser yo mismo.Aupar al niño que fui sobre mi espalday dejarle el timón de una vida sencilla,sin instinto de propietario,sin fronteras, ni pieles,ni viajes de ombligo a ninguna parte.Quería un jardín donde buscar la lluviacon los pies, haciendo del barro raíces.Quería ser la palabra, cumplir con el verbo dadocomo aquel abuelo que asentaba su nombresobre la honra y el trabajo.Quería ser solidario, no abandonar a ningún personajecon su página en blanco,ser parte de una tribu donde no se escatimaseen abrazos.Quería ser yo, para cumplir mis cumbresbastaba con subir a la montaña;escuchar el mar emboscado en el vientoentre las hojas de palmera.Yo no quería ser Poeta,pero acabé inventando un reinoen la terraza de casa,donde el Principito tenía su rosay era el Poema la única formade escapar entre la pared y la espada.Yo no quise ser Poetay mis cartas nunca estuvieron marcadas,pero en las noches más oscuras,solo el verso fue capaz de imaginarla madrugada.